¡Bienvenidos!

Gut, also, das mit dem neuen Blog verzögert sich. Dann also mal hier weiter. Ich musste kürzlich meiner Reisesucht frönen und ging dorthin, wo Jesus geputzt wird. In eine Stadt, wo man sich ausschliesslich von Tapas ernähren kann (was ich getan habe, selbstverständlich). Die verblüffendste Erkenntnis aber war nicht, dass man nach einem Calamaresfestival tatsächlich mit schwarzer Zunge und schwarzen Lippen herumläuft, sondern dass die Spanier, pardon, die Katalanen, nicht frieren. Nie. Ich friere ja auch nie. Dachte ich bis letzte Woche. Ich muss umdenken. Es ging ja noch in der ungeheizten Wohnung (unter der Bettdecke). Aber in den Restaurants? Türe offen, Fenster auch, Durchzug, ja, ich würde sogar behaupten: In der einen oder anderen Tapasbar wehte die Bise. Die Gäste kümmerte das nicht. Die waren guter Laune und tranken Bier. Nur ich sass da mit Winterjacke und fischte mit klammen Fingern die Oliven aus dem Tellerchen, nachdem ich alles Warme auf der Karte in Bestellung gegeben hatte, weil Tapas mit Handschuhen essen geht einfach nicht.
Krass, die Katalanen. Bewundernswert.

Es gab sonst noch ein paar lustige Sachen. Messi holte sich den goldenen Turnschuh ab (nach der Lektüre von Ich bin Zlatan Ibrahimovic - Meine Geschichte würde ich ja höchst misstrauisch in diesem Camp Nou sitzen, aber da war ich eben noch dran, den unsäglichen Peter Stamm totzukriegen), ich kroch aus einem Turm der Sagrada Família hinunter (Höhenfieber, haha) und zeigte jeden Morgen in der Bäckerei auf ein Parisette und sagte questo ... uno. Die Bäckerin hasste mich sehr (peinlicherweise beschränken sich meine Spanischkenntnisse auf: Hasta la vista und vamos a la playa, ja, so eine bin ich). Erst am letzten Tag hat sie mir zugelächelt. Ich denke, sie hat gespürt, dass ich nie mehr italienisch mit ihr reden werde.
Am schönsten aber fand ich diese Bezeichnung im Aquarium neben all den Hai- und Rochentafeln: 

Äh, ja. So lustig ist das jetzt auch wieder nicht. Mehr.
Ich wünsche einen zauberhaften Abend.